Aux abonnés absents
depuis beaucoup de lunes
le soleil, ce seigneur,
fit subir aux humains
la nuit. Révolution!
Car on ne peut nier
que ce brillant despote
en connaît un rayon
en matière de pigments,
thérapie du bien-être.
Si soudain il endort
sa chaude pétulance,
nos cœurs mous, abattus
se désolent et s'écroulent.
C'est la dissolution.
Un seul astre nous manque…
Je voudrais m'éveiller
chaque jour au soleil,
mais sans aridité,
et puis sans travailler.
© andré elleboudt
C'est un endroit, petit, si petit que bien peu le connaissent vraiment.
C'est un coin très secret, si secret que personne ne sait s’il le connaît.
C'est un lieu résistant, fermé et silencieux.
Là au fond, tout au fond, bien cachés, se ruminent
en ramages, les rimes et ravages de mots muets de mal.
Le mal-être est un fond, petit et résistant, secret et bien caché.
© andré elleboudt
Ce fut soudain, venu de nulle part,
comme une lune au cœur d'un ciel d'orage,
un appel, une trêve, un éclat de lumière,
un chemin creux menant à la rivière.
Un sentiment étrange, une langueur,
comme un vent doux un matin de juillet,
une grève, un sentier, un sourd coup de tonnerre,
un bateau blanc qui partirait en mer.
Un horizon de feu dans une brume,
comme une forme d'où jaillirait la vie,
une aube matinale avant d'être soleil,
un nulle part ou peut-être un ailleurs.
Une lueur pâle et si pénétrante,
comme un visage qu'illumine un regard,
une ombre, une présence, un souffle presque frêle,
une question, le début d'un poème.
© andré elleboudt
C'est un si long chemin, fait de longues routines, de nombreux faits divers. Le rythme de son pas s'était accoutumé aux raidillons serrés, aux courbes imprévues, aux détours audacieux, aux replats monotones, aux abris bienfaiteurs. Et ce matin d'hiver – est-ce une étourderie ? – il ne retrouve rien de tout son quotidien.
C'est la vie, dit Raton, le souvenir pourtant des semaines et des jours passés à accorder tout ce qui pouvait l'être lui semble si pesant que cette information terrasse ses efforts. Les projets salutaires forgés avec ardeur, les audaces fécondes, les insuccès cuisants et les déconvenues surmontées âprement …
Ainsi donc ces tunnels, ces abris de fortune, ces efforts éperdus, … condamnés à renaître. Il lui faudra créer, inventer, planifier au seul mot de confiance en celui qui un jour il était devenu. Et perdu aujourd'hui. C'est la vie, dit Raton, des milliers comme moi empruntent chaque jour les chemins inconnus d'un printemps convenu, méconnaissant le prix de pareille odyssée.
C'est la vie, dira-t-on.
© andré elleboudt
Fermée à double tour, sourde à la vie dehors.
Isolée par défaut, pareille à la muraille.
Réfractaire à la joie, résolue au duel.
Aveugle à la bonté, étanche à la tendresse,
Brutale du regard, rigide de pensées.
Tout en elle est silence.
La Porte du Dedans enferme derrière elle,
bien au cœur, à l'abri l'Enfant des Jugements
craignant de dévoiler la voix de ses silences.
Car ce petit seigneur tremble d'entrebâiller
la porte du dedans mettant à la lumière
tout le tu de sa vie.
Redouter de livrer les simples ressentis du temps qui le traverse
et remettre à plus tard ce qui à l'instant même libèrerait sa vie.
Alors que simplement il suffit d'exprimer
ce que vivre, parfois, fait naître de questions,
ou d'incompréhensions, de craintes ou de blessures.
C'est dans les mots, dit-on, que se cache la clé
qui libère la porte, la porte du dedans, gardienne des non-dits.
© andré elleboudt
Fermée à double tour, sourde à la vie dehors.
Isolée par défaut, pareille à la muraille.
Réfractaire à la joie, résolue au duel.
Aveugle à la bonté, étanche à la tendresse.
Brutale du regard, rigide de pensées.
Tout en elle est silence.
La Porte du Dedans enferme derrière elle,
bien au cœur, à l'abri l'Enfant des Jugements
craignant de dévoiler la voix de ses silences.
Car ce petit seigneur tremble d'entrebâiller
la porte du dedans mettant à la lumière
tout le tu de sa vie.
Redouter de livrer les simples ressentis du temps qui le traverse
et remettre à plus tard ce qui à l'instant même libèrerait sa vie.
Alors que simplement il suffit d'exprimer
ce que vivre, parfois, fait naître de questions,
ou d'incompréhensions, de craintes ou de blessures.
C'est dans les mots, dit-on, que se cache la clé
qui libère la porte, la porte du dedans, gardienne des non-dits.
© andré elleboudt
Je m'étais alourdi encombré de pensées,
pâteux de trop de vie, oppressé par mes choix .
Je me sentais captif d'un habit trop étroit,
gonflé de certitudes, empli de préjugés,
aveuglé de pensées.
La vie que j'habitais, bâtie sur des années
de confort et d'efforts, me protégeait, croyais-je,
de ce que j'exécrais. Cependant ma demeure,
par manque d'entretien et par trop d'assurance,
s'en vint à fissurer.
Elle ne s'écroula point. Lentement se défit.
On fit appel alors à ce que l'on trouva
de potions, de remèdes. Rien n'y fit ou si peu.
On jugea nécessaire d'ausculter plus avant
fondations et ciments.
De ce qu'on découvrit on garda le meilleur,
tâchant d'évacuer l'instable et le fragile.
Le tape-à-l'œil aussi. Une fois mise à nu
vint la restauration de cette jouissance
en voie de guérison.
Un artisan soigneux riche de qualités,
philosophe dans l'âme apporte chaque jour
le juste ce qu'il faut à l'apprenti maçon,
maître de l'édifice. Et lentement la vie
trouve joie d'habiter.
© andré elleboudt
